Qué sería de ti sin el independentismo. En qué ciénaga oscura chapotearían tus ideas. Por qué traspatios sin luz resbalarían tus palabras. En qué desmontes de ceniza y barro hallaríamos la chatarra triste de tu prosa. Pero te ha caído el maná sagrado del unilateralismo estelado –no hay más que ver los resultados– y ese abono imprevisto ha reverdecido la rama seca de tu discurso.

Has sido la más deseada, doña Inés, y miles de catalanes –tenorios de fuet y barretina– se han rendido a tus pies en cada colegio electoral. Porque tú has venido a redimirlos de su pecado abstencionista, a salvar del infierno cuatribarrado sus almas impúberes, a purificar las aguas cenagosas de aquella apartada orilla. Poco importa tu ignorancia de las cosas más vulgares: el salario mínimo interprofesional, los refugiados, el modelo productivo, los desahucios, el grito solanesco del turismo. ¡Qué pedestre todo! ¡Qué zafio! ¡Qué antigualla ese jaleo radical y trasnochado! Tu alma angelical y comendadora sobrevuela cielos más altos y más puros. Tú predicas en otros conventos. Desde tu altar naranja y ciudadano tu voz abrillanta la plata ajada del centralismo.

En este mundo posmo y aideologizado, Inés, qué bien encajan tu programa reaccionario, tus eslóganes simples, el plástico azul de tus palabras. ¿Merece la pena enfangarse con los problemas del ciudadano medio? ¿Hace falta saber el número de parados, el precio de la lejía, la ratio de las aulas? Claro que no, ángel de amor. ¿No aprendimos con Baudelaire que los albatros pierden belleza si descienden de las alturas? Tú sigue planeando por los cielos opalescentes de lo abstracto. Que la unidad indisoluble de la patria siga siendo tu única bandera y que el sentimiento español siga siendo el único dogma. Aférrate a esas ideas como el náufrago a la tabla. Enfúndate la roja. Grita alto los goles de la selección. Di muchas veces la palabra democracia. Muéstrate indignada. Acude a todas las manifestaciones, aunque hayan sido convocadas por la ultraderecha. Qué importa eso. Cuando la tierra está en peligro, ¿vamos a mirar el origen de las armas? En la guerra y en el amor, ya sabes, todo vale. Y esto es una guerra. Y también un amor. Es, de hecho, una guerra por amor. Por amor a la patria, que no entiende de subidas de luz, de hospitales sin camas, de condenados dependientes a los que hay que darles su ayuda. ¿No mueren soldados en todas las guerras? ¿Valen por ello menos las victorias?

Tú, ya ves, has conseguido una enorme, que tu munición ha sido devastadora, sobre todo para Albiol, que iba a barrer Badalona y al final –qué cosas– el barrido ha resultado ser él. Pero no hay triunfo sin llanto ni conquista sin dolor. Ay, Inés, princesa jerezana, hija y nieta de Arrimadas, los suspiros se escapan de tu boca de fresa, que ha perdido la risa y que ha perdido el color. Porque has ganado y no has ganado. Has convencido y no has convencido. Treinta y siete escaños son muchos y no son muchos.

Son solamente –maldita poesía– la libélula vaga de una vaga ilusión presidencial.

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